El marinero fenicio

¿Hay algo más terrible que gigantes mariposas negras?

2012-01-25T15:41:00.002+01:00

Tantas injusticias, queuna más poco importa. ¿La razón? Ni los perpetradores la conocen. No nos sobrael tiempo para andar haciendo tonterías, así que las que cometamos, deben serbien sentidas, bien sufridas, y sobre todo, bien estimadas.

Empezamos los días deFebrero con un mal de estómago porque la luz roja no se enciende. O se enciendea medias, y luego se vuelve a apagar. Pensaba que lo de coger una buenapartitura y sentarse al piano era el mejor remedio para estas cosas, pero demomento no encuentro ninguna que sirva, en el sentido menos artístico de lapalabra. La estupidez puede llegar a cotas insondables, pero ¿qué se puedehacer cuando todas las demás puertas están cerradas?

Creo que tengo laspalabras exactas:

"Ma camarade,mendiante, enfant monstre ! comme ça t'est égal, ces malheureuses et cesmanoeuvres, et mes embarras. Attache-toi à nous avec ta voix impossible, ta voix !unique flatteur de ce vil désespoir".

Amen para todos. Y cordura para mí.

Tardes

2012-01-10T19:59:00.000+01:00

Tardes tardes tardes, tristes tardes vacías rellenadas con el sueño de otras tardes.

Que triste, todo, si se piensa de la manera más triste.

Tú haces que sabes eso de sentir. No como sentimiento, tan de moda, sino como lo otro, lo que hacen los sentidos. Ya no eres humano, al menos, no en el significado más entero de la palabra. Eres... como decirlo. Eres lo que queda cuando a los días les quitas el café de las once, cuando al hola le quitas la hache, y todas esas cosas que nunca estuvieron de más.

Bailas, bailamos, en el círculo que se hace vicioso no por dar vueltas sobre sí mismo, sino por sobarlo tantísimo. Tengo curiosidad por saber lo que haces cuando llegas a casa y te quitas las gafas. ¿Acaso haces? Esperemos que las sábanas de tu cuarto jamás sean mi tentación.

Ay, que tardes más tristes. Si supiera pensar de otra forma...

2012-01-07T19:14:00.001+01:00

2012 viene con frase de calendario (en realidad, no la que le corresponde, sino una de las que cuelgan de mi corchera):

"Estudiad como si fuerais a vivir siempre, vivid como si fuerais a morir mañana". San Isidoro de Sevilla.

2011-12-26T18:21:00.000+01:00

¡Claro! Nos dicen eso de "ésta es tu herencia" con tanto orgullo, que cualquiera dice que no...

¡Es mi canción!

2011-09-13T01:16:00.001+02:00

The professor

2011-09-02T03:00:00.005+02:00

La memoria perdida del mundo.

Rememberme? I am Professor Sheth.
Once I taught you geography. Now
I am retired, though my health is good.
My wife died some years back.
By God's grace, all my children
Are well settled in life.
One is Sales Manager,
One is Bank Manager,
Both have cars.
Other also doing well, though not so well.
Every family must have black sheep.
Sarala and Tarala are married,
Their husbands are very nice boys.
You won't believe but I have eleven grandchildren.
How many issues you have? Three?
That is good. These are days of family planning.
I am not against. We have to change with times.
Whole world is changing. In India also
We are keeping up. Our progress is progressing.
Old values are going, new values are coming.
Everything is happening with leaps and bounds.
I am going out rarely, now and then
Only, this is price of old age
But my health is O.K. Usual aches and pains.
No diabetes, no blood pressure, no heart attack.
This is because of sound habits in youth.
How is your health keeping?
Nicely? I am happy for that.
This year I am sixty-nine
and hope to score a century.
You were so thin, like stick,
Now you are man of weight and consequence.
That is good joke.
If you are coming again this side by chance,
Visit please my humble residence also.
I am living just on opposite house'sbackside.

Nissim Ezekiel.

2:42

2011-09-02T02:42:00.003+02:00

Noche adentro. Solo quedamos un par de imbéciles, otros tantos iluminados, y alguno al que no se si llegaré a tragar jamás. Es el círculo de amistades que el tiempo y las andanzas han reunido entorno a mí. ¿Cómo se interpretan los avatares, los signos de los tiempos? De la misma forma que se leen las estrellas, supongo.

Aún no se en qué grupo me incluyo.

Adoramos la inactividad, el silencio de la casa cuasi vacía. Es una señal de que las cosas van como tienen que ir: Dejamos que la vida corra, no nos queda otra.
Mañana será otro día. Y pasado otro, claro.

Poncela dixit (1932)

2011-08-21T15:43:00.000+02:00

La Humanidad, descentrada, puesta de espaldas a todas las cualidades espirituales, desdeñosa de lo estimulante y de lo consolador, y enfrentada con todos los materialismos perturbadores y entristecedores, ha perdido la perspicacia de ver dentro de sí, no sabe a qué achacar su mal sabor de boca y se revuelve contra esto y contra aquello, sedienta de venganza y convencida de que debe de haber alguien o algo culpable de que ella no se encuentre a gusto. Esta indignación es para la Humanidad un goce, porque para un miserable siempre es un placer el poder injuriar. Y la Humanidad recurre a esa indignación para hacerse la vida soportable.

Ale

2011-08-19T13:41:00.004+02:00

Gordos

2011-08-17T12:17:00.000+02:00

Los hombres flacos, corrientemente, suelen ser precisos, infatigables e incómodos; los hombres gordos, por el contrario, vagorosos, inciertos y divertidos. Los primeros suelen actuar furiosamente por el compás y la regla; los segundos operar a ojo, con una gesticulación graciosa e imprecisa. Si estuviese gordo, me dedicaría, probablemente, a los pequeños, insignificantes placeres de comer y beber e iría cada anochecer al café a dormir un rato y, entre cabeceo y cabeceo, hablaría, si viniese a mano, con mis amigos. Diría cosas delicadas e inciertas, cosas medio hilvanadas, apenas sugeridas; tendría un trato ligero e imperceptible; haría, como suelen hacer los gordos, una intrascendente bromita del muerto y de quien lo vela, con tal de que el muerto pudiese llegar al otro mundo liberado del envaramiento de las esquelas y los vivos tuviesen la sensación y pudiesen ver con sus propios ojos mi gran fondo de bondad y debilidad. Si alguno formulase contra mí alguna impertinencia, ni me levantaría de la silla, porque no hay nada más incómodo para un gordo, que levantarse de la silla, o sillas, que ocupa sobre la tierra. Sí, señora, sí; la cantidad imprime carácter, la cantidad no puede juzgarse con las normas habituales del sentido del ridículo.

Es decir: Un hombre gordo consiste en un ser que arrastra, él personalmente, una gran cantidad de sentido del ridículo ineluctible, inescamoteable, definitivo, que soporta y arrastra la vida. En este sentido, un hombre gordo está en condiciones excepcionales para ser buena persona, para tener la vanidad mínima, para ver el mundo como un espectáculo fatalmente injusto, extraño a toda idea de exactitud y perfectibilidad imposible.

Josep Pla, El Cuaderno Gris

Bailando jotas

2011-08-13T12:44:00.001+02:00

Ayer vi a un niño de cuatro años dar una lección de tolerancia a sus coetáneos. ¿Es un pájaro? ¿Es un avión? ¡No! Es una linterna de mechero para un (M)mundo con tendencias suicidas.

Hay que ver lo que entierra el polvo

2011-08-08T13:44:00.001+02:00

Rebuscando ayer por entre las estanterías del trastero de casa, encontré un libro homenaje a Josep Pla, un cuento de Torrente Ballester y una colección de poesía de Guillén. Hay que ver lo que entierra el polvo.

Hoy

2011-06-27T15:11:00.000+02:00

En el noticiario de una cadena, cuyo nombre no mencionare para que Cuatro no tome represalias, hemos podido ver, mientras disfrutábamos de una sabrosa comida veraniega, las siguientes noticias:

- A la sombra puede llegar a haber más de cuatro grados menos que al sol.

- En una provincia andaluza (que ahora no recuerdo) hay hasta un 45% más de probabilidades de encontrarte con una moto en la calle que en cualquier otra provincia española.

- A un pingüino encontrado en Nueva Zelanda le ha sido practicada una endoscopia.

- Una joven de 15 años, con obesidad mórbida (120 kg.) es la primera española en someterse a una operación de reducción de estómago.

- Desenfreno sin límites en los desfiles del orgullo gay celebrados en Norteamérica y Brasil.

- Beyoncé vuelve a los escenarios. Y de qué manera.

- Que ningún fan de Shakira se preocupe: No está embarazada de Piqué.

No tengo ninguna frase de calendario para practicar el siempre sabroso deporte de la cita de grandes proverbios, pero vamos, que no creo que haga mucha falta.

Y Rimbaud ya lo dijo en el siglo XIX

2011-05-30T12:51:00.001+02:00

Soy un efímero y no demasiado descontento ciudadano de una metrópoli creída moderna porque todo gusto conocido ha sido evitado en los mobiliarios y en el exterior de las casas así como en el trazado de la ciudad. Aquí no podríais distinguir las huellas de ningún monumento de superstición. La moral y la lengua están reducidas a su más simple expresión, ¡por fin! Estos millones de seres que no necesitan conocerse llevan tan pareja la educación, el oficio y la vejez que ese transcurso de sus vidas debe ser varias veces menor del que establece una loca estadística para los pueblos del continente. Hasta qué punto, desde mi ventana, veo nuevos espectros rodando a través de la espesa y eterna humareda de carbón, - ¡nuestra sombra de los bosques, nuestra noche de estío! - nuevas Erinias, ante mi casita de campo, que es mi patria y todo mi corazón, ya que todo aquí se parece a esto, - la Muerte sin lágrimas, nuestra activa hija y servidora, un Amor desesperado, y un bonito Crimen piando en el barro de la calle.

Creo que esto ya...

2011-04-01T12:10:00.000+02:00

Hace dos o tres días escuché una conversación mientras aguardaba en la cola para entrar a un concierto. Un hombre mayor, que debería rondar los setenta años, le preguntaba a un joven, del que más tarde me enteré que era un fotógrafo argentino con un nuevo proyecto entre manos, si esta era la cola para tal concierto. Después de la pequeña introducción, el hombre mayor comenzó a alabar la juventud del otro, a lo que éste respondió "pero usted tiene el tesoro de la sabiduría".

En el fin de semana de San José descubrí Mr. Bojangles.

Un mes atrás vi a una pareja darse su primer beso en el autobús.

La sorpresa, creo, está en descubrir el círculo dando vueltas. Ecl. 1, 9. Pero no deja de ser agradable, ¿no?

Pensamientos de sobrecena

2011-03-24T23:05:00.002+01:00

Caminando por cierta calle, subiendo de la estación de autobús tras un viaje que me traía de vuelta de un día largo en el conservatorio, me he cruzado en la acera con una pareja aquejada de obesidad mórbida: Ella a la izquierda, él a la derecha. A un lado tenía la pared, imposible de traspasar; al otro, coches que me impedían bajarme de la acera. Pues no dirás que alguno de los dos se ha apartado para cederme el paso. Hasta que no he empujado no se ha echado él a un lado, siempre con una mirada que me contentaré con calificar como característica. Salvo arrollarme o comerme, no se que más opciones le han cruzado por la cabeza cuando me ha visto apareciendo por la esquina. Am, claro que si, que yo retrocediera cinco metros para poder bajarme. Prometo que he estado a punto de gritar ¡no quepo!

Mas cianuro que las almendras... ¿o sigo entrenándome frente al espejo?

Que ningún viento borre el camino

2011-03-09T21:23:00.003+01:00

Que ningún viento borre el camino

por el que venías

a acompañarte de mí

cada tarde.

Gloria Fuertes

Olvido

2011-03-08T17:18:00.002+01:00

Vie en rose

2011-03-08T00:23:00.001+01:00

La vida está tan llena de vida. Y nosotros perdiéndonosla.

Una especie de baile exótico que ni siquiera el francés puede expresar (y no será porque no nos hayamos dado prisa en buscarlo, ¿eh?)

2011-03-08T00:04:00.005+01:00

La función de las frases inextricables es hallar un camino. Hacia qué dónde, hacia qué cuando, aún lo investigo.

Paciencia. La vida es tan sumamente larga, dentro de lo ridículamente corta que se hace al mirar hacia delante.

Testamento de miércoles

2011-02-21T21:33:00.001+01:00

(...)

Lego los suburbios de una idea

un tríptico de espejos que me agrade

el mar allá al alcance de la mano

mis cóleras por orden alfabético

y un breve y curioso estado de ánimo

que todavía no se si es inocencia

o estupidez malsana

o alegría.

(...)

Mario Benedetti.

Las palabras se gastan

2011-02-16T22:15:00.002+01:00

Decimos mucho, muchas cosas. Gastamos palabras, y las palabras se gastan. También se gastan. Como las cosas se gastan.

Hoy la calle...

2011-02-15T22:22:00.005+01:00

... olía a eso a lo que huelen las antiguas estatuas griegas. No se como decirlo, el perfume de la belleza, quizá. Tanto tiempo sin ver llover es lo que tiene, que llega de golpe y uno se ha olvidado de cómo se abre el paraguas. Pero bueno, ha sido un buen trayecto. Buenas vistas, buena compañía. El ruido de fondo del tráfico de la calle ha amortiguado el pitido de dentro de la cabeza, ya sabes. Y al llegar, al llegar después de tanto tiempo de trajinar para arriba y para abajo, después de carreras y curvas innecesarias, al llegar la sopa sabía a vinagre.

Darse cabezazos contra las paredes trae consecuencias. Al final uno se acaba haciendo sangre.

Un cuadro

2011-02-11T22:16:00.002+01:00

Pierre Mignard, Cronos corta las alas a Cupido

Quizá otro año

2011-02-08T22:58:00.003+01:00

Isn't it rich?

Are we a pair?

Me here at last on the ground,

You in mid-air..

Where are the clowns?

Isn't it bliss?

Don't you approve?

One who keeps tearing around,

One who can't move...

Where are the clowns?

Send in the clowns.

Just when I'd stopped opening doors,

Finally knowing the one that I wanted was yours.

Making my entrance again with my usual flair

Sure of my lines...

No one is there.

Don't you love farce?

My fault, I fear.

I thought that you'd want what I want...

Sorry, my dear!

And where are the clowns

Send in the clowns

Don't bother, they're here.

Isn't it rich?

Isn't it queer?

Losing my timing this late in my career.

And where are the clowns?

There ought to be clowns...

Well, maybe next year.

I will make my bed

2011-01-21T13:12:00.002+01:00

Home from work our Juliet

Clears her morning meal

She dabs her skin with pretty smells

Concealing to appeal

I will make my bed

She said, but turned to go

Can she be late for her Cinema show ?

Cinema show ?

Romeo locks his basement flat

And scurries up the stair

With head held high and floral tie

A weekend millionaire

I will make my bed

With her tonight, he cries

Can he fail, armed with his chocolate surprise ?

Take a little trip back with Father Tiresias

Listen to the old one speak of all he has lived through

I have crossed between the poles, for me there's no mystery

Once a man, like the sea I raged

Once a woman, like the earth I gave

And there is in fact more earth than sea

Pero si ya van tres años

2011-01-05T23:40:00.002+01:00

¡Anda! Pero si ya van tres años.

Verdad verdadosa

2011-01-05T23:37:00.002+01:00

Millones de personas deseosas de inmortalidad no saben que hacer consigo mismas en una tarde lluviosa de domingo.

Epílogo

2010-12-20T23:59:00.003+01:00

Una puta borracha recorre los callejones húmedos, podridos, de la vieja ciudad. Va sola, nadie la ha acompañado nunca, y no lleva encima mas que la ropa puesta y un bolso vacío. Baila sobre el empedrado agrietado, da tumbos mientras las arcadas suben y bajan por su garganta corroída. No tiene ningún rumbo, y es consciente de que no va hacia ninguna parte. En sus manos está el destino de la humanidad entera, en ella, que no sabe ni pintarse los labios delante de un espejo.

He visto

2010-12-16T23:30:00.001+01:00

al eterno Lacayo sostener mi abrigo, con ironía, y en resumen: Tuve miedo.

¿Y qué hará Cordelia?

2010-11-25T22:21:00.001+01:00

Amar en silencio

Cuenta atrás

2010-11-24T01:27:00.003+01:00

Mierda mierda mierda mierda mierda y mucha mierda (aunque desafortunada). ¿Por qué los fuegos artificiales siempre son tan cortos? Todo esto esta mal inventado. El tinglao, digo. O se corrige desde cero, o no vamos a ninguna parte.

Mierda mierda mierda y más mierda. Se ha roto. Se ha caído. Le han dado patadas hasta hacerlo saltar en mil pedazos que se clavan entre los dedos de tus pies y te duelen al andar. Si que duele, si.

Mierda. Ya no hay compañía, bajo la luz de la luna. Volvemos a una noche larga, bajo un cielo largo que cubre un mundo demasiado largo para algo tan... tan miserable. Pánico. Era la única palabra. La única que hubiese necesitado en cada conversación. Galletas de chocolate para alimentar la penuria, el hambre sin tregua, el pozo sin fondo. Y ahora, encima, además de todo, ya no hay más.

Mierda mierda. Va quedando poca cosa, ¿eh?

La sangre es demasiado caliente. Fluye demasiado rápido, todo se pierde en esos inmensos borbotones que brotan sin parar de los ojos, los oídos, los labios. Un último beso. Siempre hubiese querido un último beso. Conocía el trato, firmé a cambio de mil años de vacaciones. Y el peso de enormes montañas derrumbándose acabó con las ochenta y ocho mansiones doradas de los sueños de antaño. Solo quería un último beso. Jamás hubo necesidad alguna.

No tengo palabras

2010-11-17T01:10:00.000+01:00

No tengo palabras para la batuta mágica del genio. Y quisiera, pero no tengo.

Solo una profunda reverencia que haga temblar a las piedras.

Cualquier momento está bien. No importa, no importa.

Me pedían unos versos para el concurso de floricultura

2010-11-09T12:19:00.002+01:00

- Ni describo ni escribo a las flores,

ya están hechas poema -.

Con esta nota,

dejé empantanados a los organizadores

del Homenaje a la "Rosa Puty"

creada a base de injertos por la putísima

esposa del banquero.

En vez de,

me largué al suburbio

de flores maleantes,

les leí mis ocurrencias

a las madres embarazadas

a los niños delincuentes

a los viejos sin retiro

y a las bellísimas

y sucias chavalas

que iban saliendo

de sus chabolas

de lata y carbón.

A mis pies,

un hermoso ramo de pobres

que olían a sudor.

Me tuve que subir

sobre unos ladrillos

para que me vieran.

Parecía mi propia estatua viva.

Gloria Fuertes

Ursonate

2010-10-29T13:55:00.001+02:00

Algo reducida (falta el tercer movimiento), aquí está.

Maravilloso, maravilloso Internet

2010-10-29T00:03:00.002+02:00

KIKAKOKU!

Ekoralaps!

Wiso kollipanda opolosa.

Ipasatta ih fuo.

Kikakoku proklinthe peteh.

Nikifili mopalexio intipaschi benakaffro - propsa pi! propsa pi!

Jasollu nosaressa flipsei.

Aukarotto passakrussar Kikakoku.

Nupsa pusch?

Kikakoku buluru?

Futupukke - propsa pi!

Jasollu.......

Paul Scheerbart

Curriculum

2010-10-26T21:54:00.000+02:00

El cuento es muy sencillo

usted nace

contempla atribulado

el rojo azul del cielo

el pájaro que emigra

el torpe escarabajo

que su zapato aplastará

valiente

usted sufre

reclama por comida

y por costumbre

por obligación

llora limpio de culpas

extenuado

hasta que el sueño lo descalifica

usted ama

se transfigura y ama

por una eternidad tan provisoria

que hasta el orgullo se le vuelve tierno

y el corazón profético

se convierte en escombros

usted aprende

y usa lo aprendido

para volverse lentamente sabio

para saber que al fin el mundo es esto

en su mejor momento una nostalgia

en su peor momento un desamparo

y siempre siempre

un lío

entonces

usted muere.

Mario Benedetti

¿?

2010-10-22T11:40:00.003+02:00

¿Quién se cree capaz de decidir el cómo, el quién, el cuándo...?

¿Puedes decidir el por qué? ¿No? Siendo así, ¿te crees capaz de decidir?

¿Has querido? ¿Quién inventó el microondas? ¿Has creído querer? ¿Por qué la cama se llama cama, y la cómoda cómoda, si es más cómoda la cama que la cómoda? ¿Has creído creer que te querían? ¿Alguna vez se te ha quedado el grifo del lavabo abierto?

¿Alguien ha pisado alguna vez la Luna? ¿Y qué se siente? ¿Es ese cosquilleo que dicen? ¿Las nauseas, los nervios a flor de piel, la sonrisa tímida del que se sabe vencedor? ¿Te suena de algo lo que digo? ¿Hablo por hablar? ¿Digo acaso (y se que digo) palabras de usar y tirar?

Todos estos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Quizás no ahora, pero seguro que algún día el mundo quedará reducido a una cama y una mesita con un vaso de zumo de zanahoria. Y a lo mejor ese día no sea el cómo, el quién, el cuándo ni el por qué lo que importe.

EL SHOW ACABA DE COMENZAR

2010-10-18T21:29:00.004+02:00

Tras una ardua sesión de rodaje que se ha prolongado a lo largo de un año, El Show de Gumpus levanta el vuelo. Después del comienzo de su carrera musical, El Mundo de Gumpus ha decidido tener un hijo. Y el retoño es una serie de capítulos breves cuyo adjetivo aún no hemos terminado de encontrar. Atención, mentes devoradoras de frases de calendario y sms en escritura abreviada. Atención, amas de casa armadas con vuestros carritos de compra cargados de pepino (si, pepino). ATENCIÓN, Osos Amorosos y miniaturas de buzones del servicio de correos nacional. El Show de Gumpus promete (o procura prepararse para prometer) un práctico procedimiento para producir un pasatiempo que pretende jocosidad, hilaridad y jolgorio. Y risa.

Fdo.:

Maximiliano Alfonso David de Todos los Santos, último descendiente de la casta de los antiguos reyes de la Prusia de la Posguerra. C/ Laurencio Sierra Melapuerta , nº 218, escalera derecha, piso 4, letra B. Es un bonito piso céntrico y bien comunicado. Quizás un poco pequeño, quiero decir, para alguien con sangre real. La calefacción no funciona del todo bien. Am, y la vecina de arriba, esa de los gatos, seguro que la has visto alguna vez, bueno, pues tiene goteras. Y da la casualidad de que su bañera está encima de mi dormitorio, así que mojo la cama todas las noches. En realidad no es tan bonito. El papel de las paredes se cae. Es feo. Es horrible. ¡No quiero vivir ahí! Mama dice que cuando consigamos el dinero nos mudaremos a un sitio más grande, pero que para eso tiene que trabajar duro. Casi no la veo, a mi mamá. Me cuida la señora Roberta. La señora Roberta me prepara tostadas con mantequilla de cacahuete para merendar.

The Joke(r)

2010-10-04T13:03:00.001+02:00

CARNAGE.- You get the joke!

JOKER.- What joke...?

CARNAGE.- That life is utterly meaningless. Totally absurd. And madness is the only sane response.

JOKER.- Oh, that joke...

En son de paz

2010-09-16T15:26:00.005+02:00

¡Hora de un buen y largo aperitivo en la K&F! El mundo sigue siendo lo suficientemente extraño como para merecer ser un buen tema de conversación...

Tip tip tap, que diría alguien, y tip tip tap para todos en la versión más censurada de nuestro animalario favorito. Habrá pases de modelos, debates públicos al estilo de los más elaborados programas del corazón, gregoriano en chill out y sobre todo mucho sexo que nos abra los ojos. ¿No es lo que esperamos? ¿No es lo que todo, sin quererlo ni beberlo, esperamos que ocurra?

El Pez nos manda saludos.

- Société, tout est rétabli : - les orgies
Pleurent leur ancien râle aux anciens lupanars :
Et les gaz en délire, aux murailles rougies,
Flambent sinistrement vers les azurs blafards !

Aplausos, ¡aplausos, he dicho! Strike a pose, que podríamos decir. ¡Aplausos para el nuevo Rey Carmesí, más rechoncho, más estirado aún que todo lo anterior! Piedras por desayuno, una piscina de mierda a las cinco, y olvídate del paseo, joder. El canto ha perdido su encanto, la oda ha perdido su estilo. O lo que es lo mismo: ¡QUE CORRA EL CHAMPAN!

Tip tip tap para todos. Entradas para los fuegos artificiales gratis en las páginas de cualquier calendario de bomberos.

A penny for the Old Guy

2010-09-08T16:06:00.003+02:00

Cuando cierta tarde, a la sombra de nuestro amado albaricoque, me hablaste de los hombres huecos, no supe bien que pensar. Eran tantas las historias, ya sabes. Pero ahora conozco la verdad, y quiero que sepas que la conozco. Porque jamás debes preguntar por quién doblan las campanas. Era lo que antes ignoraba, y que ahora tengo grabado a fuego en mi nalga izquierda, junto con el cumpleaños de alguien a quien no debería querer demasiado.

Forma sin forma, color sin color. Un sentimiento vacío que se manifiesta siempre a las dos y algo de la mañana, después de dejar el último libro sobre la mesita de noche. Aquella fue mi epifanía particular. Debería estar agradecido por ella, si supiese a quién agradecérsela. Todo está quieto, todo perdió su sentido cuando los hombres huecos se adueñaron de la tierra. Todos, sin quererlo, estamos al borde del mismo vacío interminable. Tampoco es tan desagradable como pensé que sería. La vida, y sus sorpresas.

Doblan por ti.

Y...

2010-09-05T18:08:00.007+02:00

¿Quién no ha soñado alguna vez con ovejas eléctricas? Hablando de, ¿quién no ha querido saber de las disputas entre bastidores? El tiempo es un destino cruel. Lo dice mi calle empedrada, húmeda de rocío vespertino. Lo dicen las trescientas veintitrés alfombras rojas que rodean las torres en ruinas de todas las ciudades del mundo. Lo dice el último ruiseñor azul que se descolgó de una rama, aquí en algún sitio cerca del final de todo.

Pero no ganemos por ganar. Ganemos por poder demostrar que la sonrisa de un heladero vende y compra más almas que el mismo diablo. Sea verdad o mentira. El mejor placebo del mundo se esconde en las miradas furtivas, en los puñados de polvo de estrella lanzados al aire contaminado de tu cielo. Y del mío, puestos a divagar. Vivir por vivir es como echar un polvo a todas las Victorias de Samotracia de escayola que adornan los rincones de nuestra casa.

¿Y acaso hay mayor placer que ese?

Él decía

2010-09-03T02:05:00.002+02:00

que cuando se halla algo, cosa, lugar o persona perfecto hay que serle fiel...

Zapping

2010-09-02T03:11:00.003+02:00

Siempre me han gustado las entradas de "la lluvia cae al otro lado de la ventana mientras, sin poder dormir, escribo mis penas". Si no fuese un tópico tan horriblemente desgastado de verdad que lo usaría para algo.

Lástima que queden tan pocas cosas originales. El placer cuasi orgiástico de hacer sudokus para matar el tiempo, es una de ellas. Coleccionar frases de calendario. Agitar un muelle de colores leyendo a Vargas Llosa. El placer cuasi orgiástico de hacer sudokus en una máquina de sudokus con las pilas a punto de agotarse.

Pero a quién le interesan las cosas originales.

Para Adán, el paraíso era donde esta Eva. Bonito, si sirviese para algo.

Ecl 1, 9

2010-09-02T00:57:00.001+02:00

No hay nada nuevo bajo el sol

N4

2010-08-22T18:04:00.001+02:00

http://proyecton4.blogspot.com/

[(18:00)]

2010-08-22T17:18:00.000+02:00

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Madame Calvet

2010-08-22T01:59:00.000+02:00

Aún debe estar allí. Con su perro y su landó esquelético. Qué más soportable. Se hablaba en voz baja, murmuraba. Mi presidente, mi príncipe. Llevaba una especie de tridente. El perro se ponía a dos patas, se cogía al reborde del cubo de la basura, husmeaba en él al mismo tiempo que ella. La molestaba, ella lo dejaba hacer, diciendo, Sucio animal. Un buen recuerdo. Madame Calvet. Sabía lo que quería, quizás incluso lo que hubiera querido.

Samuel Beckett, Textes pour rien

Esto me recuerda a un chiste

2010-07-24T19:47:00.000+02:00

Un hombre va al médico. Le cuenta que está deprimido. Le dice que la vida le parece dura y cruel. Dice que se siente muy solo en este mundo lleno de amenazas donde lo que nos espera es vago e incierto. El doctor le responde: "El tratamiento es sencillo. El gran payaso Pagliacci se encuentra esta noche en la ciudad. Vaya a verlo. Eso le animará". El hombre se echa a llorar. Y dice: "Pero doctor, yo soy Pagliacci".

Un buen chiste. Todo el mundo se ríe.

Redoble de tambor.

Telón.

R.Я

Say On

2010-07-07T22:59:00.000+02:00

Da igual. Prueba otra vez. Fracasa otra vez. Fracasa mejor.

Samuel Beckett

Pianist

2010-06-23T14:17:00.000+02:00

The old is good not just because it’s past,

nor is the new supreme because we live with it,

and never yet a man felt greater joy

than he could bear or truly comprehend.

Paul Hindemith

¡Voilá!

2010-06-08T19:35:00.000+02:00

A primera vista un humilde veterano de vodevil en el papel de víctima y villano por vicisitudes del destino, este visage, ya no más velo de vanidad, es un vestigio de la vox populi ahora vacua, desvanecida. Sin embargo, esta valerosa visión de una extinta vejación se siente revivida y ha hecho voto de vencer el vil veneno de estas víboras en avanzada que vela por los violentos viciosos y por la violación de la voluntad. El único veredicto es venganza, vendetta, como voto, y no en vano, pues la valía y veracidad de ésta un día vindicará al vigilante y al virtuoso. La verdad, esta vichysoisse de verborrea se está volviendo muy verbosa. Así que sólo añadiré que es un verdadero placer conocerte y que puedes llamarme «V».

V for Vendetta

Más Mundo De Gumpus

2010-06-06T14:53:00.000+02:00

El Mundo de Gumpus, ganador del premio a mejor artista local en el VI certamen de jóvenes cantautores y bandas de San Lorenzo del Escorial.

Dentro de poco, videos del concierto que tuvo lugar ayer 5 de junio en el parque La Bolera, de la misma localidad, en http://www.myspace.com/elmundodegumpus.

Reformas

2010-06-02T22:40:00.000+02:00

Nuevos miembros, nuevas rutas, nuevo todo. R. i: P; Jetlag Delay, pobre nombre impronunciable, y nace EL MUNDO DE GUMPUS.

Con renovadas energias, volvemos a nuestros conciertos, nuestras musicas y todas nuestras historias.

Y como siempre, para mas informacion, está el myspace, http://www.myspace.com/elmundodegumpus, con biografias, canciones, videos y fotos para todo el que las quiera ver.

Today, Tomorrow, Toyota.

Daisy Bell...

2010-02-14T15:23:00.000+01:00

There is a flower

Within my heart,

Daisy, Daisy!

Planted one day

By a glancing dart,

Planted by Daisy Bell!

Whether she loves me

Or loves me not,

Sometimes it's hard to tell;

Yet I am longing to share the lot -

Of beautiful Daisy Bell!

Daisy, Daisy,

Give me your answer do!

I'm half crazy,

All for the love of you!

It won't be a stylish marriage,

I can't afford a carriage

But you'll look sweet upon the seat

Of a bicycle made for two.

We will go 'tandem'

As man and wife,

Daisy, Daisy!

'Peddling' away

Down the road of life,

I and my Daisy Bell!

When the road's dark

We can both despise

P'licemen and 'lamps' as well;

There are 'bright lights’

In the dazzling eyes

Of beautiful Daisy Bell!

Daisy, Daisy,

Give me your answer do!

I'm half crazy,

All for the love of you!

It won't be a stylish marriage,

I can't afford a carriage

But you'll look sweet upon the seat

Of a bicycle made for two.

I will stand by you

In 'wheel' or woe,

Daisy, Daisy!

You'll be the bell(e)

Which I'll ring you know!

Sweet little Daisy Bell!

You'll take the 'lead'

In each 'trip' we take,

Then if I don't do well,

I will permit you to

Use the brake,

My beautiful Daisy Bell!

Aunque por supuesto, nunca volverá a ser la misma después de que Hall la cantase...

Y por supuesto, nunca volverá a ser la misma después de que...

Der Himmel über Berlin

2010-02-02T00:28:00.000+01:00

Algún día tiene que ir en serio. He estado muy sola, pero nunca he vivido sola. Cuando estaba con alguien solía estar contenta, pero al mismo tiempo todo me parecía casual. Estas personas eran mis padres pero podrían haber sido otros. ¿Por qué mi hermano era el de los ojos marrones y no el de los ojos verdes, del andén de enfrente. La hija del taxista era mi amiga, pero igual podría haber rodeado con mi brazo el cuello de un caballo. Estaba con un hombre, estaba enamorada y lo mismo podría haberlo dejado plantado y haber seguido al extraño que nos cruzamos en la calle. Mírame o no me mires. Dame la mano o no me la des. No, no me des la mano y aparta tu mirada de mí. Creo que esta noche hay luna nueva: Ninguna noche más serena, ninguna sangre correrá en toda la ciudad. Nunca he jugado con alguien y sin embargo nunca he abierto los ojos y he pensado:ahora va en serio. Ahora al fin irá en serio. Así han ido pasando mis años ¿Sólo yo era tan poco seria? ¿Eran tan poco serios los tiempos? Nunca fui solitaria, ni cuando estaba sola nicon otros. Pero me habría gustado al fin ser solitaria. Soledad quiere decir: al fin estoy entera. Ahora puedo decirlo porque al fin esta noche soy solitaria. Hay que acabar con el azar. Luna nueva de la decisión. No sé si hay un destino, pero hay una decisión: Decídete. Ahora nosotros somos el tiempo. No sólo la ciudad entera, el mundo entero toma parte ahora mismo en nuestra decisión. Ahora los dos somos más que sólo dos. Nosotros encarnamos algo. Estamos sentados en la plaza del pueblo y toda la plaza está llena de gente que anhela lo mismo que nosotros. Nosotros decidimos el juego por todos. Estoy lista, ahora es tu turno. Tienes el juego en tus manos. Ahora o nunca. Me necesitas y me necesitarás. No hay historia mayor que la nuestra, la del hombre y la mujer. Será una historia de gigantes, invisibles, transmisibles, una historia de nuevos ancestros. Mira mis ojos, son la imagen de la necesidad, del futuro de todos en la plaza.Anoche soñé con un desconocido, con mi hombre. Sólo con él podía ser solitaria. Abrirme a él, toda abierta, toda para él, acogiéndolo entero como un todo dentro de mí, rodeándole con el laberinto de la dicha común. Lo sé, eres tú.

Monólogo final de El cielo sobre Berlin, de Win Wenders

Jeunesse

2009-12-22T00:35:00.000+01:00

Vingt ans

Les voix instructives exilées.... L’ingénuité physique amèrement rassise.... — Adagio — Ah ! l’égoïsme infini de l’adolescence, l’optimisme studieux : que le monde était plein de fleurs cet été ! Les airs et les formes mourant... — Un chœur, pour calmer l’impuissance et l’absence ! Un chœur de verres, de mélodies nocturnes... En effet les nerfs vont vite chasser.

(...)

Tu en es encore à la tentation d’Antoine. L’ébat du zèle écourté, les tics d’orgueil puéril, l’affaissement et l’effroi.

Mais tu te mettras à ce travail : toutes les possibilités harmoniques et architecturales s’émouvront autour de ton siège. Des êtres parfaits, imprévus, s’offriront à tes expériences. Dans tes environs affluera rêveusement la curiosité d’anciennes foules et de luxes oisifs. Ta mémoire et tes sens ne seront que la nourriture de ton impulsion créatrice. Quant au monde, quand tu sortiras, que sera-t-il devenu ? En tout cas, rien des apparences actuelles.

Arthur Rimbaud

Realeza

2009-12-07T01:20:00.000+01:00

Una hermosa mañana, en un pueblo muy amable, un hombre y una mujer soberbios gritaban en la plaza pública. "¡Amigos míos, quiero que sea reina!" "Quiero ser reina". Ella reía y temblaba. Él hablaba a los amigos de revelación, de prueba terminada. Se extasiaban el uno junto el otro.

De hecho fueron reyes toda una mañana en que las colgaduras carmesíes se desplegaron en las casas, y toda la tarde, en que juntos avanzaron hacia los jardines de palmas.

Arthur Rimbaud, Illuminations

Une saison en enfer

2009-11-29T23:18:00.000+01:00

Jadis, si je me souviens bien, ma vie était un festin où s’ouvraient tous les cœurs, où tous les vins coulaient.

Un soir, j’ai assis la Beauté sur mes genoux. — Et je l’ai trouvée amère. — Et je l’ai injuriée.

Je me suis armé contre la justice.

Je me suis enfui. Ô sorcières, ô misère, ô haine, c’est à vous que mon trésor a été confié !

Je parvins à faire s’évanouir dans mon esprit toute l’espérance humaine. Sur toute joie pour l’étrangler j’ai fait le bond sourd de la bête féroce.

J’ai appelé les bourreaux pour, en périssant, mordre la crosse de leurs fusils. J’ai appelé les fléaux, pour m’étouffer avec le sable, le sang. Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l’air du crime. Et j’ai joué de bons tours à la folie.

Et le printemps m’a apporté l’affreux rire de l’idiot.

Or, tout dernièrement m’étant trouvé sur le point de faire le dernier couac !j’ai songé à rechercher la clef du festin ancien, où je reprendrais peut-être appétit.

La charité est cette clef. — Cette inspiration prouve que j’ai rêvé !

« Tu resteras hyène, etc…, » se récrie le démon qui me couronna de si aimables pavots. « Gagne la mort avec tous tes appétits, et ton égoïsme et tous les péchés capitaux. »

Ah ! j’en ai trop pris : — Mais, cher Satan, je vous en conjure, une prunelle moins irritée ! et en attendant les quelques petites lâchetés en retard, vous qui aimez dans l’écrivain l’absence des facultés descriptives ou instructives, je vous détache ces quelques hideux feuillets de mon carnet de damné.

Arthur Rimbaud

Sensation

2009-11-29T22:50:00.000+01:00

Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers,

Picoté par les blés, fouler l'herbe menue :

Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds.

Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien,

Mais l'amour infini me montera dans l'âme ;

Et j'irai loin, bien loin, comme un bohémien,

Par la Nature, heureux- comme avec une femme.

Arthur Rimbaud

La casa de la ramera

2009-11-26T00:04:00.001+01:00

Seguimos las huellas de pies que bailaban

hacia la calle alumbrada de luna

y nos detuvimos bajo la casa de la ramera.

Adentro, por sobre estrépito y movimiento,

oímos los músicos tocando a gran volumen

el «Treues Liebes Herz» de Strauss.

Como formas extrañas y grotescas,

realizando fantástico arabesco

corrían sombras detrás de las cortinas.

Vimos girar los fantasmales bailarines

al ritmo de violines y de cuernos

cual hojas negras llevadas por el viento.

Igual que marionetas tiradas de sus hilos

las siluetas de magros esqueletos

se deslizaban en la lenta cuadrilla.

Tomados de la mano

bailaban majestuosa zarabanda;

y el eco de las risas era agudo y crispado.

A veces un títere de reloj apretaba

la amante inexistente contra el pecho,

y otras parecía que querían cantar.

A veces una horrible marioneta

se asomaba al umbral fumando un cigarrillo

como cosa viviente.

Entonces, volviéndome a mi amor dije,

«Los muertos bailan con los muertos,

el polvo se arremolina con el polvo».

Pero ella escuchó el violín,

se apartó de mi lado y entró:

entró el Amor en casa de Lujuria.

Súbitamente, desentonó la melodía,

se fatigaron de danzar el vals,

las sombras dejaron de girar.

Y por la larga y silenciosa calle

en sandalias de plata asomó el alba

como niña asustada.

Oscar Wilde

No podia faltar...

2009-11-05T20:12:00.000+01:00

El artista es creador de belleza.

Revelar el arte y ocultar al artista es la meta del arte.

El crítico es quien puede traducir de manera distinta o con nuevos materiales su impresión de la belleza. La forma más elevada de la crítica, y también la más rastrera, es una modalidad de autobiografía.

Quienes descubren significados ruines en cosas hermosas están corrompidos sin ser elegantes, lo que es un defecto. Quienes encuentran significados bellos en cosas hermosas son espíritus cultivados. Para ellos hay esperanza. Son los elegidos, y en su caso las cosas hermosas sólo significan belleza.

No existen libros morales o inmorales.

Los libros están bien o mal escritos. Eso es todo.

La aversión del siglo por el realismo es la rabia de Calibán al verse la cara en el espejo.

La aversión del siglo por el romanticismo es la rabia de Calibán al no verse la cara en un espejo.

La vida moral del hombre forma parte de los temas del artista, pero la moralidad del arte consiste en hacer un uso perfecto de un medio imperfecto. Ningún artista desea probar nada. Incluso las cosas que son verdad se pueden probar.

El artista no tiene preferencias morales. Una preferencia moral en un artista es un imperdonable amaneramiento de estilo.

Ningún artista es morboso. El artista está capacitado para expresarlo todo.

Pensamiento y lenguaje son, para el artista, los instrumentos de su arte.

El vicio y la virtud son los materiales del artista. Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el arte del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, el modelo es el talento del actor.

Todo arte es a la vez superficie y símbolo.

Quienes profundizan, sin contentarse con la superficie, se exponen a las consecuencias.

Quienes penetran en el símbolo se exponen a las consecuencias.

Lo que en realidad refleja el arte es al espectador y no la vida.

La diversidad de opiniones sobre una obra de arte muestra que esa obra es nueva, compleja y que está viva. Cuando los críticos disienten, el artista está de acuerdo consigo mismo.

A un hombre le podemos perdonar que haga algo útil siempre que no lo admire. La única excusa para hacer una cosa inútil es admirarla infinitamente.

Todo arte es completamente inútil.

Oscar Wilde, El retrato de Dorian Gray (Prefacio)

Matematicas para el oido

2009-10-29T21:07:00.000+01:00

Imagino que Xenakis no describiria su musica de manera tan pobre, pero es lo que hay. Iannis Xenakis, compositor griego de mediados del siglo XX traslado al lenguaje musical leyes probabilisticas y estadisticas, dando como resultado obras como la adjuntada. Metastasis (1953 - 1954) es un buen ejemplo para apreciar el trabajo desarrollado por Xenakis.

Puede resultar interesante seguir en el grafico el glissando que abre la obra.

Pequeños diálogos (4)

2009-10-25T22:02:00.000+01:00

Gira sobre sí mismo, hosco, y se acerca al espejo.

CALIGULA.- ¡Calígula! Tú también, tú también eres culpable ¡Entonces, ¿no es verdad?, un poco más, un poco menos! ¿Pero quién se atrevería a condenarme en este mundo sin juez, donde nadie es inocente? (Con acento de angustia, apretándose contra el espejo.) Ya lo ves, Helicón no ha venido. No tendré la luna. Pero qué amargo es estar en lo cierto y llegar sin remedio a la consumación. Porque temo la consumación. ¡Ruido de armas! La inocencia prepara su triunfo. ¡Por qué no estaré en su lugar! Tengo miedo. Qué asco, después de haber despreciado a los demás, sentir la misma cobardía en el alma. Pero no importa. Tampoco el miedo dura. Encontraré ese gran vacío donde el corazón se sosiega.

Retrocede un poco, vuelve hacia el espejo. Parece más tranquilo. Reanuda el discurso, pero en voz más baja y concentrada.

Todo parece tan complicado. Sin embargo, todo es tan sencillo. Si yo hubiera conseguido la luna, si el amor bastara, todo habría cambiado. ¿Pero dónde apagar esta sed? ¿Qué corazón, qué dios tendría para mí la profundidad de un lago? (De rodillas y llorando.) Nada, en este mundo ni en el otro, que esté a mi altura. Sin embargo sé, y tú también lo sabes (tiende las manos hacia el espejo llorando), que bastaría que lo imposible fuera. ¡Lo imposible! Lo busqué en los límites del mundo, en los confines de mí mismo. Tendí mis manos (gritando), tiendo mis manos y te encuentro, siempre frente a mí, y por ti estoy lleno de odio. No tomé el camino verdadero, no llego a nada. Mi libertad no es la buena. ¡Nada! Siempre nada. ¡Ah, cómo pesa esta noche! Helicón no ha venido; ¡seremos culpables para siempre! Esta noche pesa como el dolor humano.

Albert Camus, Caligula

Atmósferas

2009-09-28T21:59:00.000+02:00

Atmósferas, de György Ligeti. Toda una obra maestra que me deja sin palabras.

Parte de la banda sonora de 2001: A space Odyssey.

La acompaña una obra bastante conocida de Krzysztof Penderecki, su famoso Threnody for the Victims of Hiroshima. De nuevo, nada más que decir salvo que se ha de escuchar inmediatamente.

¿Amor platónico?

2009-09-23T20:31:00.001+02:00

Sí, la amaba, es el nombre que daba, que doy todavía por desgracia, a lo que hacía, en aquella época. No tenía ninguna preparación para ello, no habiendo amado nunca anteriormente, pero había oído hablar de la cosa, naturalmente, en casa, en la escuela, en el burdel, en la iglesia, y había leído novelas, en prosa y en verso, bajo la dirección de mi tutor, en inglés, en francés, en italiano, en alemán, en las que se trataba ampliamente el tema. Por lo tanto estaba preparado por lo menos a darle un nombre a lo que hacía, cuando me veía a mi mismo repentinamente escribiendo el nombre de Lulu sobre una vieja boñiga de becerra, o cuando tumbado en el barro a la luz de la luna intentaba arrancar las ortigas sin romperles el tallo. (...) El amor le vuelve a uno malo, eso está comprobado. ¿Pero de qué amor se trataba, exactamente? ¿De un amor pasional? No lo creo. Porque el amor pasional es el de los sátiros, ¿no? ¿O lo confundo con otra variedad? Hay tantas, ¿verdad? A cual más bella, ¿verdad? El amor platónico, he aquí otro del que me acuerdo repentinamente. Es desinteresado. ¿Es posible que la amara platónicamente? Me cuesta creerlo. ¿Acaso habría trazado su nombre sobre viejas mierdas de vaca si la hubiese amado con un amor puro y desinteresado? ¿Y encima con el dedo, que luego me lo chupaba? Vemos, veamos...

Samuel Beckett, Primer amor

Recomiendo leer entero el relato. Que peazo descubrimiento...

Pequeños diálogos (3)

2009-09-20T19:14:00.000+02:00

- Alvin, llevas tres latas de veinte litros. 60 litros de gasolina.
- ¿Para qué necesitas tanta gasolina?
- Sig, eres un cotilla de cuidado.
- En eso tienes razón.
- Quiero comprar eso.
- ¿El qué?
- El agarrador.
- Pero Alvin, ese es mi agarrador.
- ¿Y?
- Vaya, Alvin, no… Tengo dos agarradores.
- Cinco dólares es un precio justo.
- Es un agarrador muy bueno. Yo…
- ¿Y bien?
- Son difíciles de conseguir, tardaran dos meses en mandarme otro. Bueno, Alvin, diez dólares.
- Envuélvemelo.
(...)
- ¿Para qué necesitas el agarrador, Alvin?
- Para agarrar.

David Lynch, The Straight Story

Y por fin, Lynch

2009-09-15T20:06:00.000+02:00

Es raro que no haya posteado nada de Lynch antes. Creo que, si no es mi director favorito, no le queda demasiado. Por supuesto, podría abrirse polémica tan solo con esta afirmacion, pero prefiero dejarlo para otro momento.

¿Qué decir de Lynch que no se haya dicho? Google ofrece 9.860.000 resultados a su nombre en tan solo 0.24 segundos, creo que no hay nada que yo pueda añadir. Excentrico, retorcido como pocos, con una mente laberíntica, posee una estética surrealista que tira para atrás a mucha gente a la hora de enfrentarse a una película suya - digo "estética" y "surrealista" como pequeños eufemismos de la realidad, por supuesto - .

Pero no voy a presentar nada de su trabajo más peculiar. Todo lo contrario, quiero hablar del nuevo proyecto que este tremendo director se trae entre manos.

INTERVIEW PROJECT es un conjunto de 121 episodios en los que gran parte de la carretera americana es recorrida en busca de entrevistas a gente que no tiene nada de extraordinario. Gente normal, sencilla, en muchos casos humildes, y que como todo el mundo, tiene una historia que contar.

Dejo aquí abajo el primero de estos episodios, en el que se presenta a Jess, un camionero con toda una vida por detrás.

Para ver el resto de episodios, dejo el link del proyecto, con todos los videos y los que, cada tres días, van saliendo.

http://interviewproject.davidlynch.com/

Lontano, y un preambulo de atmosferas...

2009-09-15T15:44:00.000+02:00

György Sándor Ligeti (1923 - 2006) compositor rumano considerado como uno de los más grandes compositores de musica clasica del siglo XX. Un ejemplo de su musica puede ser escuchada en grandes peliculas como 2001: A Space Odyssey, The Shining, Eyes Wide Shut, de Stanley Kubrick, o Heat, de Michael Mann.

Wikipedia aparte, creo que tuve un orgasmo al escuchar por primera vez su obra "Atmosphères", para "gran orquesta". La capacidad con que maneja el movimiento de la musica sin apenas notarse, el modo en que crea "atmosferas" capaces de envolver al oyente, es algo increible.

A modo de muestra, una de las obras usadas en El Resplandor, Lontano.

¿El nuevo Panta Rei?

2009-08-25T16:00:00.000+02:00

Y Joel, turbado pero sabedor ahora de que jamás quería herir a nadie, ni a miss Wisteria, ni a Idabel ni a la niñita de la muñeca de mazorca, deseó intensamente poder decir: "No importa, te amo, amo tu mano". El mundo era un lugar que daba miedo, sí, lo sabía, efímero. ¿Qué podía durar para siempre? ¿O simplemente conservar las apariencias? Las rocas se deshacen, los ríos se hielan, las frutas se pudren. Apuñalada, la sangre de los blancos y negros fluye por igual; los locos adiestrados dicen más verdades que nadie; ¿quién está más solo, el halcón o el gusano? Todos los corazones florecientes se secan como la hierba de que nace su flor. Y mientras que el anciano adquiere hábitos de solterona, a su esposa le crece bigote, todo cambia de un minuto para otro, como las cestas de la noria. La hierba y el amor son más verdes. Pero ¿recuerdas a la Pequeña Tres Ojos? Muéstrale amor y las doradas manzanas maduran, el amor vence a la Reina de la Nieve, su presencia encuentra el nombre, sea este Rumpelstiltskin o sencillamente Joel Knox: Siempre es así.

Truman Capote, Otras voces, otros ámbitos

Otra cancion desesperada

2009-08-11T20:53:00.000+02:00

Y es que si. Llevo tiempo leyendo en busca de las susodichas, y bueno, no hay que negar que de vez en cuando se encuentran aproximaciones a las mismas... que no son mas que breves amagos de la desesperacion que de verdad se quiere transmitir. Pero creo que he encontrado algo interesante entre tanta... que nadie me pegue por decir basura. La síntesis en dos estrofas de la soledad, la desesperación, el anhelo. Eliot, para variar. El tercero de los poemas que componen The Hollow men. A vuestra salud.

This is the dead land

This is cactus land

Here the stone images

Are raised, here they receive

The supplication of a dead man’s hand

Under the twinkle of a fading star.

Is it like this

In death’s other kingdom

Waking alone

At the hour when we are

Trembling with tenderness

Lips that would kiss

Form prayers to broken stone.

O lo que es lo mismo...

Ésta es la tierra muerta

ésta es la tierra del cactus

aquí se erigen

las imágenes de piedra aquí reciben

la súplica de la mano de un muerto

bajo el parpadear de una estrella marchita.

¿Sucede así

en el otro reino de la muerte

despertar solos

en el mismo instante en que

temblamos de ternura?

Labios que anhelan besar

alzan plegarias a la piedra rota.

Solo Dylan

2009-06-26T18:57:00.000+02:00

Y a pesar de todo, ¿no es bueno? ¿Acaso no son letras geniales? Quizás estoy cayendo en lo que, al final, caen todos. En escuchar a los clásicos porque si. Puede que sea así. Pero al menos, soy como la zorra que dijo que las uvas no estaban maduras. Tengo mi propia justificación, y me basta para salirfeliz a cualquier parte y decir que me gusta Dylan.

Un clásico.

Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
No tengo sueño y no voy a ninguna parte.
Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
En el cascabeleo de la mañana te seguiré.
Aunque sé que el imperio
de la tarde ha vuelto a convertirse en arena,
Se ha desvanecido entre mis manos,
Me ha dejado a ciegas, de pie, pero sin dormirme aún.
Mi abatimiento me asombra, estoy plantado en mis zapatos,
No hay nadie a quien tenga que ver
Y la antigua y vacía calle está demasiado muerta para soñar.

Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
No tengo sueño y no voy a ninguna parte.
Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
En el cascabeleo de la mañana te seguiré.
Dame una vuelta en el torbellino de tu nave mágica
Me han despojado de mis sentidos, mis manos no sienten al apretar,
Los dedos de mis pies demasiado entumecidos para caminar,
esperan solo a las suelas de mis botas
Para empezar a vagar.
Estoy listo para ir a cualquier lugar,
estoy listo para desvanecerme
En mi propio desfile, lanza el hechizo de tu baile hacia mí,
Prometo seguir bajo él.

Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
No tengo sueño y no voy a ninguna parte.
Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
En el cascabeleo de la mañana te seguiré.
Aunque puedas oír la risa, girando,
balanceándose locamente a través del sol,
No está dirigida a nadie, simplemente escapa a la carrera
Y, excepto el cielo, no hay ningún cercado a la vista.
Y si oyes rastros borrosos de un saltarín carrete de poesía
A tiempo con tu pandereta,
no es más que un harapiento payaso ahí detrás,
Yo no le prestaría atención,
no es más que una sombra lo que ves que él persigue.

Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
No tengo sueño y no voy a ninguna parte.
Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
En el cascabeleo de la mañana te seguiré.
Después llévame desapareciendo
a través de los anillos de humo de mi mente,
Hasta las neblinosas ruinas del tiempo,
más allá de las hojas congeladas,
Los embrujados, asustados árboles,
fuera, a la playa ventosa,
Lejos del estrafalario alcance de la loca tristeza.
Si, a bailar bajo el cielo de diamante,
moviendo libremente una mano.
Silueteado por el mar, rodeado por las arenas del circo,
Con todos los recuerdos
y el destino conducido profundo bajo las olas,
Déjame olvidarme de hoy hasta mañana.

Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
No tengo sueño y no voy a ninguna parte.
Hey! Mr. Tambourine Man, tócame una canción
En el cascabeleo de la mañana te seguiré.

Hélas!

2009-06-12T14:58:00.000+02:00

Considero que la pasión de Oscar Wilde ha sido puesta por pocos más en la poesía. No descatalogo a nadie, por supuesto. ¿Quién soy yo para juzgar la figura inmortal de poeta, superviviente airoso a todas las épocas de nuestra historia, y a la vez eterno mártir de las letras? Ocurre que, como ya he dicho alguna vez, la poesía no termina de convencerme. Salvo algunas excepciones, claro esta. Y, entre esas excepciones, considero que la pasión de Wilde ha sido puesta por pocos más en la poesía.

Ya posteé un poema suyo, The Gold Room, uno de los pocos poemas de amor que me han llegado a convencer. Un pequeño paréntesis. Hay tanta literatura referida al amor, y tan poca convincente... Quiero decir, se escriben un montón de novelas sobre historias de amor imposibles - que cada vez se van haciendo más inverosímiles -, pero ninguna de ellas llega a tocar corazones, como debieran hacer. Y en poesía, que decir, si es el tema estrella. Pero se ha desvirtuado tanto el sentimiento de amor, que hoy día cualquiera escribe tres versos y se hace el mejor poeta contemporáneo que se podrá encontrar. En fin, una pena. Cierro paréntesis.

Ya postee un poema suyo, The Gold Room, uno de los pocos poemas de amor que me ha llegado a convencer. No por la temática, porque, si se lee, no describe historia alguna. Es más bien... la pasión puesta en él. Las imágenes, la sugerencia de las escasas palabras (tres estrofas, no más), crean un conjunto demasiado atractivo a la vista como para pasar de largo.

Me ha motivado a escribir un nuevo poema suyo, Hélas! Joder, que bien escribía. Un uso de las metáforas quasi perfecto, versos como fotografías que hacen evocar a cualquiera. En fin, no hay mucho más que decir sin quedar en ridículo.

En honor a, va en inglés y traducido.

To drift with every passion till my soul

Is a stringed lute on which all winds can play,

Is it for this that I have given away

Mine ancient wisdom, and austere control?

Methinks my life is a twice-written scroll

Scrawled over on some boyish holiday

With idle songs for pipe and virelay,

Which do but mar the secret of the whole.

Surely there was a time I might have trod

the sunlit heights, and from life's dissonance

Struck one clear chord to reach the ears of God:

Is that time dead? Lo! With a little rod

I did but touch the honey of romance

and must I lose a soul's inheritance?

(...)
Con cada pasión a la deriva hasta que mi alma
sea un laúd en cuyas cuerdas todos los vientos tañen.
¿Para esto renuncié
a mi sabiduría antigua ya mi austero control?
Mi vida es un palimpsesto
garabateado en alguna vacación de muchacho
con canciones ociosas para flauta y rondó
que solamente ocultan el secreto del todo.
Por cierto que hubo un tiempo cuando osé pisar
las alturas soleadas y de las disonancias de la vida
logré claros acordes para llegar al oído de Dios.
¿Está muerto ese tiempo? Mirad, con mi pequeña vara
apenas toqué la miel del romance,
¿y debo yo perder la herencia de un alma?
Oscar Wilde, Hélas!

Las fotos del concierto

2009-06-01T16:10:00.000+02:00

¡Llegaron las fotos del concierto!

Juzgaz vosotros mismos.

A la 1:53

2009-05-31T01:41:00.000+02:00

Tengo, tengo, tengo, tú no tienes nada... Parezco un puñetero niño pequeño diciendo lo que hago o dejo de hacer, pero en fin, la hora no perdona. Además, hay cosas interesantes para contar.

Jetlag Delay, así se llama. Dos guitarras, un bajo, batería y teclado -un servidor-. ¿Qué mas se puede decir que no esté en la página? Pues que hemos tenido un concierto hace poco mas de un dia, y que no ha ido nada mal. Un poco de aquí (nuestro), un poco de allá (préstamos); en definitiva, un resultado agradable y por lo que nos han dicho, con buena acogida, que es lo más importante. En breve fotos del concierto aparecerán por aquí. Cuando las consiga, claro. Parece mentira. Protagonista, y sin saber nada de las fotos.

Ya me callo. Y me voy a dormir, que va siendo hora.

A la 1:13

2009-05-31T01:03:00.000+02:00

Un blog monotono. Tampoco cabe mucho mas que esperar, ¿no?

Estoy grabando un corto. Estoy, grabando y corto son tres palabras inadecuadas, en primer lugar porque no estoy, sino que estamos; en segundo, porque todavia no ha empezado nadie a grabar (que yo sepa); en tercero, porque no es un corto, es un falso trailer.

Si la truculencia es la especialidad del lector, doy permiso para seguir leyendo. Un asesino, ataviado con la indumentaria tipica de un borracho de bar de carretera, mata a victimas (preferiblemente, jovencitas despistadas), para hacer balones de futbol americano con la piel. ¿Entretenido, verdad? Si, bueno, el que quiera puede empezar a ir acusándonos de plagio. Por supuesto que estamos influenciados por los falsos trailers made in Grindhouse. Para que negarlo. Pero no se quien dijo que la imitacion es la mejor manera para aprender. Empezamos por aqui, y a tres pasos tenemos una estrella en Hollywood, ¿no?

El dia en que se haga pagina para "promocionar", este blog sera el primero en enterarse.

Ha llovido durante toda la tarde. No se de donde, han llegado de repente unos nubarrones enormes a descargar por aqui abajo. Me gustan las tormentas de primavera. He de reconocer que la primavera no es que me mate, precisamente, pero sus tormentas son de lo mejor que hay. Ya deje plasmado en alguno de mis relatos (la primera entrada de este blog) mi gusto por el olor a tierra mojada. No es solo el olor. Es la idea. Un cúmulo de... ¿fotografias? en blanco y negro de momentos y lugares. Algún día que otro abro la ventana para disfrutar de ese olor, y dejar que llene la habitación. De vez en cuando, las cosas tienen que respirar, ¿no? Nos ha fastidiado el rodaje. La lluvia, quiero decir. Aunque no por eso dejarán de gustarme estas tormentas ocasionales.

El exorcista - Version 17

2009-05-25T23:16:00.000+02:00

Ratos ociosos... lo mejor del día. Y para muestra, un botón. A esto es a lo que, en los ratos libres, me solía dedicar de un tiempo a esta parte.
¿Dónde quedaron a quellos días?
Todos los actores son miembros o ex miembros de la Escolanía del Escorial. Todos los escenarios pertenecen al monasterio. Y para mas información, ver créditos finales.

Pequeños diálogos (2)

2009-05-25T22:20:00.000+02:00

MARTA.- Bueno. ¿Me ayudas a moverlo?

ALBERTO.- (Dejando el teléfono en su sitio) ¿El qué?

MARTA.- Pues el sofá. ¿Qué va a ser?

ALBERTO.- ¿Dónde lo quieres?

MARTA.- Mmm, estoy pensando que en el centro del escenario quedaría bien.

ALBERTO.- Pero está la mesa.

MARTA.- Pues habrá que moverla, ¿no?

ALBERTO.- ¿El qué?

MARTA.- Pues la mesa. ¿Qué va a ser?

ALBERTO.- ¿Y dónde la quieres?

MARTA.- Pues estoy pensando que en el centro del escenario queda bien.

ALBERTO.- Pero ahí va el sofá.

MARTA.- Pues habrá que moverlo, ¿no?

ALBERTO.- ¿El qué?

MARTA.- La mesa del teléfono.

ALBERTO.- ¿Por qué quieres mover la mesa del teléfono?

MARTA.- Porque es lo único que me quedaba por decir.

ALBERTO.- Pues vamos a moverla.

¡Nos quieren quitar el café!

Mas Paul Auster

2009-05-03T22:32:00.000+02:00

Vagabundeé mentalmente durante varias semanas, buscando la manera de empezar. Toda vida es inexplicable me repetía. Por muchos hechos que cuenten; por muchos datos que se muestren, lo esencial se resiste a ser contado. Decir que fulanito nació aquí y fue allá; que hizo esto y aquello, que se casó con esta mujer y tuvo estos hijos, que vivió, que murió, que dejo tras sí estos libros o esta batalla o ese puente, nada de eso nos dice mucho. Todos queremos que nos cuenten historias, y las escuchamos del mismo modo que las escuchábamos de niños. Nos imaginamos la verdadera historia dentro de las palabras y para hacer esto sustituimos a la persona del relato, fingiendo que podemos entenderle porque nos entendemos a nosotros mismos. Esto es una superchería. Existimos para nosotros mismos, quizá, y a veces incluso vislumbramos quiénes somos, pero al final nunca podemos estar seguros, y mientras nuestras vidas continúan; nos volvemos cada vez más opacos; más y más conscientes de nuestra propia incoherencia. Nadie puede cruzar la frontera que lo separa del otro por la sencilla razón de que nadie puede tener acceso a si mismo.

Paul Auster, La habitacion cerrada

Childe Roland a la Torre Oscura llegó

2009-04-29T00:40:00.000+02:00

Mi primer pensamiento fue que mentía en cada palabra
Aquel viejo lisiado, con mirada maliciosa
Observando con recelo el efecto de su mentira
En la mía, y la boca apenas capaz de disimular
El júbilo, que fruncía y perfilaba
Su comisura, por así haber atrapado otra víctima.

II
¿Para qué si no estaría él dispuesto con su cayado?
¿Para qué, salvo para acechar con sus mentiras, para enredar
A todo viajero que lo hallase allí apostado
Y preguntase el camino? Conjeturé qué risa cadavérica
Estallaría, qué muleta escribiría mi epitafio
Como pasatiempo en la polvorienta calzada,

III
Si por su consejo yo virase
Hacia aquella ominosa región en la que, como todos saben,
Se esconde la Torre Oscura. Aun así, aceptándolo
,Me desvié hacia donde él señalaba: no por orgullo
Ni por esperanza reavivados en el final señalado,
Sino por la alegría de que existiese algún final.

IV
Porque, a pesar de mi vagabundeo por todo el mundo,
A pesar de mi búsqueda que se alargaba a través de los años, mi esperanza
Menguaba en un fantasma no preparado para poder
Con ese turbulento regocijo que brindaría el éxito,
-Apenas podía intentar reprimir ahora el salto
Que dio mi corazón, al hallar un fallo en su aptitud.

V
Al igual que un hombre enfermo que se aproxima a su muerte
Parece efectivamente muerto, y comienzan las sensaciones y terminan
Las lágrimas y recibe la despedida de cada amigo,
Y oye a uno proponer a otro marchar, para respirar
Mas libremente en el exterior, ("puesto que todo terminó," dijo él,
"Y ningún lamento puede compensar la desgracia")

VI
Mientras algunos discuten si cerca de las otras tumbas
Habrá espacio suficiente para esto, y qué momento del día
Es el mejor para llevarse el cadáver
Poniendo cuidado en los estandartes, pañuelos y bordones:
Y el hombre aún lo oye todo, y solamente anhela
No deshonrar tan tierno amor y permanecer.

VII
Así, he sufrido tanto en esta búsqueda,
He oído el fracaso tan a menudo profetizado, he sido incluido
Tantas veces en "El Grupo"- a saber,
Los caballeros que a la busca de la Torre Oscura encaminaron
Sus pasos- que el sólo fallar como ellos parecía un triunfo
Y toda la duda ahora era- ¿sería digno?

VIII
Así, en silenciosa desesperación, me alejé de él,
De aquel odioso lisiado, fuera de su camino,
Hacia el sendero que él señalaba. Todo el día
Había sido monótono a lo sumo, y turbio
Se volvía hacia el final, y aún soltó una lúgubre
Mirada roja y obscena para ver al llano atrapar al caminante distraído.

Robert Browning, Childe Roland to the Dark Tower came, fragmento.

Pequeños diálogos

2009-04-11T21:01:00.000+02:00

EL CONSERJE. Disculpe, señor.
EL DlRECTOR. ¿Y ahora qué ocurre?
EL CONSERJE. Han llegado unos señores que preguntan por usted.
(...)

EL DIRECTOR. ¡Estamos ensayando! ¡Y usted sabe muy bien que no debe entrar nadie mientras estamos ensayando! ¿Quiénes son ustedes? ¿Qué quieren?
EL PADRE. Hemos venido en busca de un autor.
EL DIRECTOR. ¿De un autor? ¿Qué autor?
EL PADRE. Del que sea, señor.
EL DIRECTOR. Pero si aquí no hay ningún autor, porque no estamos ensayando ninguna comedia nueva.
LA HIJASTRA. ¡Mucho mejor, mucho mejor entonces, señor! Nosotros podríamos ser su nueva comedia.
ALGUNO DE LOS ACTORES. ¡Escúchenla, escúchenla!
EL PADRE. Bueno, pero ¿si no hay autor? A menos que usted quiera serlo...
(...)
EL DIRECTOR. ¿Están bromeando?
EL PADRE. ¿Cómo se le ocurre, señor? Todo lo contrario, le traemos un drama doloroso.
LA HIJASTRA. ¡Y podríamos ser su fortuna!
EL DIRECTOR. ¡Háganme el favor de largarse, que no tenemos tiempo para perderlo con locos!
EL PADRE. Pero señor, usted sabe muy bien que la vida está llena de infinitos absurdos, que, descaradamente, ni siquiera tienen necesidad de parecer verosímiles, porque son verdaderos.

L. Pirandello, Seis personajes en busca de autor

El entierro de la rosa

2009-04-09T13:39:00.000+02:00

Su pequeña rosa roja cayó frente a la cruz.
El mundo se movió
despacio, despacio
La pequeña rosa roja se salpicó de barro, regresó
a su tierra, a la lluvia fría.

Las gabardinas se agitan.
la rosa se mueve al son del aire que danza
y levanta los pétalos,
que no quieren ser arrastrados por la corriente.
Y de pronto, las gabardinas ya no se agitan.
La rosa ya no baila.
El mundo no se mueve, el mundo se calla.
El universo mismo contempla con ansia
como la rosa palidece bajo la mortecina luz de Otoño.
Otoño feo, Otoño triste y de luto,
la rosa muere.
Bajo el techo del cielo, su rostro envejece.
La cruz se empapa del rocío vespertino
que Otoño trae tras de sí.
Otoño enfermo, Otoño de la cruz mojada, la rosa perece.

La rosa no baila.

La rosa se muere.

Quevedo

2009-04-09T00:37:00.000+02:00

"Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;
mas no, de esotra parte, en la ribera,
dejará la memoria, en donde ardía:
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa.
Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
médulas que han gloriosamente ardido,
su cuerpo dejará, no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado".
Fco. de Quevedo, Amor constante más allá de la muerte

Mas allá...

2009-04-03T14:46:00.000+02:00

Más allá de la oreja existe un sonido, en el extremo de la mirada un aspecto, en las puntas de los dedos uno objeto: es allí adonde voy. En la punta del lápiz el trazo. Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de la alegría otra alegría, en la punta de la espada la magia: es allí adonde voy. En la punta del pie el salto. Parece la historia de alguien que fue y no volvió: es allí adonde voy. ¿O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas. Si continúan mágicas. ¿Realidad? Yo os espero. Es allí adonde voy. En la punta de la palabra está la palabra. Quiero usar la palabra "tertulia", y no sé ni dónde ni cuándo. Al borde de la tertulia está la familia. Al borde de la familia estoy yo. A la orilla de mí estoy yo. Es hacia mí adonde voy. Y de mí salgo para ver. ¿Ver qué? Ver lo que existe. Después de muerta es hacia la realidad adonde voy. Mientras tanto, lo que hay es el sueño. Sueño fatídico. Pero después, después todo es real. Y el alma libre busca un rincón para acomodarse. Soy un yo que anuncia. No sé sobre qué estoy hablando. Estoy hablando de nada. Yo soy nada. Después de muerta me agrandaré y me esparciré, y alguien dirá con amor mi nombre. Es hacia mi pobre nombre adonde voy. Y de allá vuelvo para llamar al nombre del ser amado y de los hijos. Ellos me responderán. Al fin tendré una respuesta. ¿Qué respuesta? La del amor. Amor: yo amo tanto. Yo amo el amor. El amor es rojo. Los celos son verdes. Mis ojos son verdes. Pero son verdes tan oscuros que en las fotografías salen negros. Mi secreto es tener los ojos verdes y que nadie lo sepa. En el extremo de mí estoy yo. Yo, implorante, yo, la que necesita, la que pide, la que llora, la que se lamenta. Pero la que canta. La que dice palabras. ¿Palabras al viento? Qué importa, los vientos las traen de nuevo y yo las poseo. Yo a la orilla del viento. La colina de los vientos aullantes me llama. Voy, bruja que soy. Y me transmuto. Oh, perro ¿dónde está tu alma? ¿Está cerca de tu cuerpo? Yo estoy cerca de mi cuerpo. Y muero lentamente. ¿Qué estoy diciendo? Estoy diciendo amor. Y cerca del amor estamos nosotros.

Clarice Lispector, ¿Dónde estuviste de noche?

The Gold Room - A Harmony

2009-03-31T22:54:00.000+02:00

HER ivory hands on the ivory keys
Strayed in a fitful fantasy,
Like the silver gleam when the poplar trees
Rustle their pale leaves listlessly,
Or the drifting foam of a restless sea
When the waves show their teeth in the flying breeze.

Her gold hair fell on the wall of gold
Like the delicate gossamer tangles spun
On the burnished disk of the marigold,
Or the sun-flower turning to meet the sun
When the gloom of the jealous night is done,
And the spear of the lily is aureoled.

And her sweet red lips on these lips of mine
Burned like the ruby fire set
In the swinging lamp of a crimson shrine,
Or the bleeding wounds of the pomegranate,
Or the heart of the lotus drenched and wet
With the spilt-out blood of the rose-red wine.

Oscar Wilde, The Gold Room

Brooklyn Follies

2009-03-29T19:33:00.000+02:00

"Estaba buscando un sitio tranquilo para morir. Alguien me recomendó Brooklyn, de manera que al día siguiente salí de Westchester y fui para allá a reconocer el terreno. No había vuelto en cincuenta y seis años, y no me acordaba de nada. Mis padres se habían ido de la ciudad cuando yo tenía tres años, pero el instinto me llevó al barrio en donde habíamos vivido, arrastrándome como un perro herido al lugar donde nací. Un empleado de una agencia inmobiliaria de la zona me enseñó media docena de pisos en edificios de piedra rojiza, y a última hora de la tarde había alquilado un apartamento de dos habitaciones con jardín en la calle Uno, a solo media manzana de Prospect Park. No tenía ni idea de quienes eran mis vecinos, y no me importaba. Todos trabajaban de nueve a cinco, ninguno tenía hijos, así que en el edificio siempre habría un relativo silencio. Más que nada, era eso lo que buscaba. Un fin silencioso para mi ridícula y triste vida".

Paul Auster, Brooklyn Follies

A Great Poem

2009-03-16T19:04:00.000+01:00

This is a great poem.
How I suffer!
How I suffer!
How I suffer!
This is a great poem.
Full of true emotion.

Gavin Ewart

Recuerde el alma dormida...

2009-03-16T16:36:00.001+01:00

El tiempo pasa. Al otro lado de la ventana, los almendros florecen. Los días se suceden cada vez más faltos de ropa. Y maldito sea el que dijo que la inteligencia es un don envenenado, porque llevaba toda la razón.

¿Es que acaso estamos destinados a observar el paso del tiempo sin poder hacer nada más que cruzarnos de brazos? T. S. Eliot dice en La canción de amor de Alfred Prufrock: "And indeed there will be time". Pero poco después, sorprende con un "... how should I presume?" Y es que, realmente, podemos disponer de toda una vida para desperdiciar a gusto del consumidor, pero realmente, ¿cómo podemos hacernos ilusiones?

Las aspiraciones cotidianas, esas pequeñas motivaciones que al final siempre acaban saliendo de debajo de las piedras, encaminan nuestra rutina de un modo distinto cada día. Nos vemos sorprendidos por un saludo inesperado, un par de frases curiosas, una música bonita. La vida transcurre apaciblemente, "como el río que fluye", sin que, al no pararse a pensar, nadie se de cuenta de que todo se va de las manos. La inteligencia es un don envenenado. Cuando más uso hacemos de ella, más y mayor percepción de la pobre realidad tenemos. Más y mayor percepción de las escuetas aspiraciones con que contentamos nuestra alma inquieta, de las banales alegrías con que entretenemos a nuestra cabeza. Y el tiempo pasa. Al otro lado de la ventana, los almendros florecen. Los días se suceden cada vez más faltos de ropa. Todo esto empezó con el curso, acabará con el curso, y seguirá un nuevo curso el próximo curso. Y curso tras curso, el curso de nuestros ríos acabará, probablemente sin que nos demos cuenta, dando a la mar.

"Morir mañana es tan bueno como morir cualquier otro día", comenta Coelho. Y mientras tanto, Unamuno grita desesperadamente ante la vaga esperanza que se le aparece: "¿Materialismo? ¿Materialismo decís? Sin duda; pero es que nuestro espíritu es también alguna especie de materia o no es nada. Tiemblo ante la idea de tener que desgarrarme de mi carne; tiemblo más aún ante la idea de tener que desgarrarme de todo lo sensible y material, de toda sustancia. Si, acaso esto merece el nombre de materialismo, y si a Dios me agarro con mis potencias y mis sentidos todos, es para que Él me lleve en sus brazos allende la muerte, mirándome con su cielo a los ojos cuando se me vayan estos a apagar para siempre. ¿Que me engaño? ¡No me habléis de engaño y dejadme vivir!"

No abogo por la anulación de la esperanza escatológica. Solamente grito, al compás de Unamuno, para que donde quiera que sea, se oiga el eco de una voz suplicante, y el fantasma de una máscara de carnaval acuda a cubrir el desesperado pensamiento que me calienta la cama todas las noches.

Y por favor, dejad de perder el tiempo leyendo. Aprovechad la vida.

El mundo es un lugar extraño

2009-03-14T20:50:00.000+01:00

No se que llegará a ser de este blog en un año. Mis días cambian como cambia el tiempo últimamente. Si alguien se hubiese dedicado a seguir, cual documental sobre fauna salvaje, lo que ha pasado por mi cabeza en este tiempo, probablemente tendria claro que lo ultimo que querría sería dejarse caer por aquí. Y eso no es ni bueno ni malo. Solo es.

Ni siquiera tengo claro el motivo por el que escribo para que cualquiera que asome su cabeza a este pequeño rincón del mundo lea mis comentarios. Supongo que es la necesidad de sentirse escuchado que todo el mundo llega a experimentar alguna vez. Supongo. La psicología humana nunca ha sido mi fuerte.

¿Y para que hablar, pues, si no se sabe que decir? Me apetecía hacerlo. Hablar sobre un tema en concreto. Bueno, eso de "tema" deja mucho que desear. Hace poco volví a ver Blue Velvet. La tengo en la estantería de mi habitación, muriéndose de risa entre películas del estilo de No Country For Old Men o The Sleuth (buena película, esta última, pese a lo que se diga). Y si hay algo que me impactó, fue una frase que escuché de los labios jóvenes de Laura Dern, en la cual no me había casi detenido las otras veces que he tenido tanto tiempo libre como para ponerme a ver semejante obra maestra: "El mundo es un lugar extraño".

¿Qué decir, a los pocos que os podáis permitir el lujo de aburriros tanto como para leer estas historias de vida? Supongo que si habéis llegado hasta aquí, estaréis tan de acuerdo como yo con esa frase.

No pretendo alcanzar ninguna conclusión más allá de esto. El mundo es un lugar extraño. Admitamos lo que admitamos, creamos lo que creamos, el mundo es una caja llena de sorpresas. A veces buenas, a veces malas, a veces simplemente inesperadas. A la vuelta de la esquina puede haber un puesto de helados o un pozo, eso queda en manos de los dados. El mundo es realmente un lugar extraño. Un sitio en el que nada es seguro, todo cambia constantemente, todo consigue sorprendernos; un lugar en el que más vale no aferrarse a nada con demasiado ímpetu, pues quien sabe si no nos estamos agarrando al mástil de un barco en hundimiento. Un hueco en el universo en el que, definitivamente, y quizás solo por esto, merece la pena ocupar una butaca.

Me encanta perder el tiempo con esta filosofía de galleta de la suerte. Realmente, y como ya he dicho, no espero alcanzar ninguna conclusión. Ha habido altibajos últimamente por este lado del mundo; un desvario constante que me ha llevado a pensar sobre un par de cosillas que nunca pense me plantearía. Pero de todo este tiempo, no hay conclusiones claras. Tan solo el hecho, que se me muestra evidente, de que el mundo es un lugar extraño, y vivimos en el sin llegar a hacer pie nunca en ningún sitio. Y eso ni es bueno ni malo. Tan solo es.

Desiderata

2009-02-17T20:05:00.000+01:00

Camina plácidamente entre el ruido y la prisa,

y recuerda cuánta paz puede haber en el silencio.

En la medida de lo posible y sin traicionarte

procura vivir en buenos términos con todo aquel que te rodea.

Di tu verdad tranquila y claramente;

y escucha a los demás,

incluso al aburrido y al ignorante;

ellos también tienen una historia que contar.

Evita a los ruidosos y a los agresivos,

ellos afligen al espíritu.

Si te comparas con otras personas,

puedes volverte vanidoso y amargo;

porque siempre habrá personas más grandes y más pequeñas que tú.

Disfruta de tus logros y también de tus planes.

Mantén el interés en tu propia carrera, por humilde que sea;

es una verdadera posesión en las cambiantes fortunas del tiempo.

Sé cuidadoso en los negocios;

pues el mundo está lleno de trampas.

Pero no dejes que ésto te ciegue a la virtud del mundo;

muchas personas luchan por grandes ideales,

y en todas partes la vida está llena de heroísmo.

Sé tú mismo.

En especial, no finjas afecto.

Tampoco seas cínico ante el amor;

porque frente a la aridez y al desencanto,

el amor es perenne como la hierba.

Toma con serenidad el consejo de los años,

y renuncia grácilmente a los dones de la juventud.

Nutre la fuerza del espíritu para protegerte de las desgracias inesperadas,

pero no te crees falsos fantasmas.

Muchos miedos nacen de la fatiga y la soledad.

Sin olvidar una justa disciplina,

sé amable contigo mismo.

Eres un hijo del Universo,

no menos que los árboles y las estrellas;

tienes derecho a estar aquí.

Y no importa si te resulta evidente o no,

no hay duda de que el Universo se está desarrollando como debe.

Por ello procura estar en paz con Dios,

de la manera en que lo concibas,

y cualesquiera sean tus trabajos y aspiraciones,

mantén la paz en tu espíritu en la ruidosa confusión de la vida.

A pesar del trabajo duro, las falsas esperanzas y los sueños rotos,

este sigue siendo un mundo hermoso.

Ten cuidado, esfuérzate por ser feliz.

YO FUI A ARCO

2009-02-17T13:18:00.000+01:00

Sip, allí estuve este fin de semana. Paseando a lo largo de tres pabellones interminables, contemplando como va el mundo... Y he de decir que no estuvo nada mal.

Por supuesto, a la vuelta de la esquina te encontrabas con esculturas a ras de suelo que intentaban representar un buda vomitando papel de caja registradora, el vídeo de un bebe deforme saltando de por la pantalla o la curiosa estampa de un burro tigre (con foto mas abajo). Pero en general, me gustó bastante. Oí decir que lo importante de una obra de arte es lo que te sugiere, y estando completamente de acuerdo con ello, más de una pintura, fotografía o "escultura", fueron capaces de sugerirme algo.

Como me gusta decir, para muestra un botón. Y no me enrollo más que es la hora de comer.

Olas tristes - Leopoldo Lugones

2009-02-03T20:08:00.000+01:00

Llueve en el mar con un murmullo lento.

La brisa gime tanto, que da pena.

El día es largo y triste. El elemento

duerme el sueño pesado de la arena.

Llueve. La lluvia lánguida trasciende

su olor de flor helada y desabrida.

El día es largo y triste. Uno comprende

que la muerte es así…, que es así la vida.

Sigue lloviendo. El día es triste y largo.

En el remoto gris se abisma el ser.

Llueve… Y uno quisiera, sin embargo,

que no acabara nunca de llover

La poesia de T. S. Eliot

2009-02-01T22:18:00.000+01:00

La poesia no suele hacerme mucha gracia. Solo muy de vez en cuando encuentro algo que me gusta. El verano pasado encontre un libro perdido en mi casa. Era de propaganda, y estaba todavía sin abrir. "La tierra baldía, cuatro cuartetos y otros poemas", de T. S. Eliot. Ni que decir tiene que fue uno de los mayores descubrimientos que he hecho.

Aqui, un fragmento de uno de mis poemas favoritos, "El entierro de los muertos", de la recopilación "La tierra Baldia".

What are the roots that clutch, what branches grow

ou of this stony rubbish? Son of man,

you cannot say, or quess, for you know only

a heap of broken images, where the sun beats,

an the dead tree gives no shleter, the criket no relief

and the dry stone no sound of water. Only

there is a shadow under this red rock,

(como under the shadow of this red rock),

and I will show you somethin different from either

your shadow at morning striding behind you

or your shadow at evening rising to meet you;

I will show you the fear ind a handful of dust.

____________________________________

¿Cuáles son las raíces que prenden, qué ramas

se extienden en estos pétreos escombros? Hijo de hombre,

no lo puedes decir, ni adivinar, pues sólo conoces

un manojo de imágenes rotas en las que el sol golpea,

y el árbol muerto no cobija, ni consuela el grillo

ni mana el agua de la piedra seca. Sólo

hay sombra bajo esta roca roja,

(ven a la sombra de esta roca roja),

y te haré ver algo distinto, tanto

de tu sombra siguiéndote a zancadas en la mañana

como de tu sombra alzándose a tu encuentro al atardecer;

te haré ver el miedo en un puñado de polvo.

Ya no quedan palomas

2009-02-01T16:17:00.000+01:00

Respirando entre jadeos, alcanzó el banco y se abandonó en él dejando caer a su lado la bolsa que había llevado a lo largo de todo el camino. De joven nunca habría pensado en llevar esa bolsa cuando se hiciera viejo. Habría ido mucho más lejos, y se habría aventurado a formular pronósticos de gloria con paseos sobre alfombras rojas. Pero rodeado de la dolorosa realidad, se veía ahora a si mismo como ese “uno más” que durante toda su vida había pujado por superar.

Una vez hubo calmado sus pulmones, estiró el brazo y metió la mano en la bolsa. Era una de esas bolsas de papel marrón que dan en algunos supermercados para llevar la compra, y fue la primera que encontró para meter lo que necesitaba. Tras tantear un poco con los dedos temblorosos, agarró lo que buscaba y lo sacó al aire. Se quedó un rato contemplándolo antes de desenterrarlo de su envoltorio de papel de aluminio y pegarle el primer bocado. Un sándwich de queso, a eso se reducía toda una jornada de dudas, a la degustación de un sándwich de pan de molde sin corteza relleno de queso fundido. Hundiendo su milenario trasero en las maderas del banco, se dispuso a saborear su manjar vespertino en el silencio que el parque proporcionaba.

Había salido de su casa a eso de las cinco y media de la tarde. Cuando hundió su cara en la brisa del atardecer, el otoño desplegó su más prolífico abanico de olores ante su nariz. Olía a hojas secas, a nubes bajas y a viento fresco. Olía a la señora de la casa de al lado paseando su perro con trenzas, y a siesta con ronquidos en una cama de matrimonio tan anciana como sus dueños. Pero por encima de todo, olía a tierra húmeda. La tierra de la montaña empapada de las pequeñas gotas que la niebla traía consigo, como pronosticando una lluvia cercana. Desde pequeño había disfrutado con ese olor, inspirándolo todo lo hondo que podía al tiempo que cerraba los ojos, y una vez más, a la sombra de un sol apagado y un cielo gris, absorbió el aire que le rodeaba con la misma pasión que siempre había hecho.

Comenzó a caminar al tiempo que una bandada de gorriones cruzó por encima de su tejado. Pronto dejarían de verse pájaros, y los días de invierno se sucederían, tristes y fríos, ausentes de todo ruido que la naturaleza poseyera. No había prefijado ningún destino, de modo que se puso en marcha calle arriba y se dejó llevar por el viento. Acompañado del ronroneo de las hojas de los árboles que rodeaban el paseo empedrado, vagabundeó un buen rato llevando consigo la bolsa marrón, hasta que sus pulmones, viejos compañeros de fatigas, comenzaron a golpear bajo su pecho con demasiada violencia. Y sin quererlo, acabó apoltronado en el banco verde, dando pequeños mordiscos a la merienda y contemplando el vaivén de unas nubes que pronto traerían consigo algo más que las cuatro gotas que hasta el momento habían descargado.

Terminó con su sándwich, y las campanas de la parroquia iniciaron su monótono canto. Como una elegía, los seis tañidos se dejaron escuchar en medio del silencio del parque, para acabar fundiéndose con el aire frío. En respuesta, el parque lanzó un pequeño murmullo que agitó las copas de los vetustos pinos y meció con cariño los arbustos que lo rodeaban. La propia bolsa de papel quiso iniciar su danza, pero unas manos arrugadas la atraparon antes de que cayera al camino de asfalto húmedo que atravesaba el lugar. Al igual que antes había hecho para sacar su merienda, introdujo de nuevo la mano en la bolsa, tanteó de nuevo con los dedos y encontró lo único que quedaba en ella. Lo sacó y lo hundió en sus rodillas, y con un gesto casi instintivo, arrugó la bolsa de papel hasta reducirla a una pequeña bola que introdujo en su puño cerrado. Cogiendo con la otra mano el trozo de pan seco que había sacado, consiguió incorporar el cuerpo y levantarse del banco. Se sintió ligeramente mareado, pero ignoró la sensación y se encaminó a la papelera más cercana. Los zapatos negros de piel que llevaba puestos resonaban por todo el parque, invadiendo la quietud de su hierba, de sus árboles y de sus bancos vacíos. A lo lejos, en la montaña que rodeaba su pequeño mundo, la niebla había cubierto ya gran parte del bosque que en ella se alzaba, y continuaba su camino hacia el pueblo de manera lenta pero imparable.

Antes de arrojar la bola de papel tuvo que apoyarse unos segundos en la papelera. El recuerdo fugaz de un paseo en bicicleta cruzó por su mente como un cometa por el cielo negro. Aquel día habían alcanzado la última de las casas construidas en la ladera de la montaña, y se habían parado a descansar en una fuente cercana. Solo en aquel momento se habían sentido lo suficientemente cansados como para tener que sentarse en la hierba seca de un verano cálido, y reposar en ella hasta que comenzó a caer la tarde. La bajada se había hecho ligera, y al llegar a casa se sentían de nuevo con las fuerzas suficientes como para volver a subir. Una vez que levantó su viejo cuerpo de la papelera, se permitió un atisbo de sonrisa. La bicicleta que había usado descansaba ahora en el desván, enterrada por cajas llenas de recuerdos perdidos y empapada con el polvo de un rincón que nunca ha conocido escoba alguna. Y la energía de aquel joven… bueno, esa simplemente se había ido con el viento.

Tiró el papel en la bolsa negra y volvió a su banco verde en el momento en que las primeras gotas de aquel día mojaron la hierba. Sabía que no era bueno para su cuerpo el mojarse demasiado, pero al salir de casa y contemplar el cielo encapotado, se había dado cuenta de que no le importaba demasiado si no volvía de aquel paseo. A fin de cuentas, no había nadie en casa esperándole con una olla humeante del mejor caldo, ni nadie tendría que aguardar para darle un beso de buenas noches. Vivía solo, y con todo lo que ello pudiera suponer, no le había importado nunca.

Sus manos sintieron de nuevo el pan que había arropado en ellas, y lentamente comenzó a hacer migajas del mismo con toda la fuerza que sus dedos le dejaban usar. Cuando se había consumido la mitad de aquel pan seco, amontonó todo su trabajo en la palma de su mano derecha y se paró un instante a contemplarlo. La lluvia continuaba cayendo con miedo, aquellas pequeñas gotas del principio se repetían una y otra vez. Dudaba que fuera a aumentar, y dejó que el cielo empapara las migas con todo lo que tuviera. No había viento, y ninguna cayó al suelo. Había llevado, como llevaba siempre, su trozo de pan al parque. Las palomas se lo agradecían proporcionándole su seca compañía mientras éste duraba, para remontar el vuelo hacia Dios sabe dónde cuando el festín se acababa. Pero hoy no había palomas. Hoy no quedaba nada en el parque, ni un pequeño gorrión al que alimentar, ni nadie había tampoco en él. Tan solo un viejo arrugado, enfundado en un abrigo antiguo, dando de comer a la lluvia de la tarde.

Al rato, simplemente cerró el puño. Tembló un poco antes de acercarlo a su corazón, y cuando lo hizo, pequeñas lágrimas acompañaron a la lluvia muda. A lo lejos comenzó a oscurecer. Ninguna luz se había encendido aún en el silencio de la niebla, y probablemente no se encendería nunca. La lluvia cesó de golpe, dejando el parque al amparo del taciturno atardecer otoñal. El anciano se levantó de nuevo de su asiento. No tardó mucho en comprender, y por ello no le extrañó el silencio, ni la ausencia de gente, ni la niebla que inexorablemente se acercaba a la tierra. Su cuerpo yacía tumbado en alguna de las habitaciones de la casa, y era su alma huérfana la que erraba por el universo solitario de aquel parque en el que ya no quedaban palomas.